Une actualité qui gratte

L’actualité me gratte — la plante des pieds, c’est terrible. Et l’agenda urtique ma jambe gauche — on n’en sort pas. Je suis au cabaret� — petit cabaret � la voix fluette —, j’ose � peine regarder vers le bas, de peur que tout le monde me devine.

Voil� que ça me relance � nouveau. C’est violent, dissonant, ça m’attaque sans ordre, pied gauche, flanc droit, nuque (humide), bout du nez (évidemment, on n’y échappe pas) — série terrible et fascinante, on n’ose chanter avec elle, de peur de l’inviter plus haut.

C’est trompeur, cérémonieux, ça avance en voulant exploser ce qu’on ne fera que préserver. Code, rituel, � la papa, dancefloor, sans contrainte... Y a vraiment des mots � pas dire devant moi. Atchoum ! Tout cela est placé sous le signe — du foin ! Avec picotements et larmes au bord (des yeux).

Qui dira jamais la détresse de l’homme en proie aux pollens, lorsqu’il est entouré de silence religieux, et sent sur lui les regards potentiels et réprobateurs des dogmatiques, fanatiques, inconditionnels, maniaques ?