Site de création littéraire plus ou moins expérimentale
il est tard, je ne sais même plus ce que j’écris, pas s »r que tout ça ait un sens, pas s »r que tout ça soit lisible (aurtograf and all)
je me penche et je t’embrasse
je te sais qui dors, je sais que tu dors, et je me sens aller faire de même : assez de travailler, surtout si inutile
je t’embrasse et m’approche encore
je vais te rejoindre — dans le sommeil — et peut-être plus loin, qu’en sais-je, cette heure, on ne sait plus rien — l’esprit est ailleurs, la nuque endolorie, les yeux secs et les oreilles fascinées par le petit bruit des touches
m’approche et trébuche
j’aime ce moment, ce pseudo silence dans lequel chaque miette de bruit envahit l’espace comme une longue mélopée — un chant de pluie — une heure de plus
et on finit
c’est ce seul moment que l’esprit n’est qu’un avec le corps — usé, douloureux, las, on avance pas pas, seconde par seconde — on se satisfait d’un peu de pluie sur la fenêtre, de ces doigts qui bougent si peu, de ce froid qui prend sans bruit, de quelque lumière incertaine — on n’est pas couché, mais on anticipe déj la douceur trompeuse du drap — mesure qu’on s’enfonce dans ces heures hagardes, les rêves de la nuit précédente reviennent sur la pointe des pieds, reprennent leur droit — on aimerait déj être en eux, les poursuivre — on sait très bien qu’il n’en sera rien
À suivre...
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