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Ça brille

19 juillet 2011

"Ça brille." Il a l’air de s’en étonner, mais sa voix n’exprime qu’une plate constatation.

Son regard est fixe. C’est un dôme au loin.

Il a eu de la chance : un instant plus tôt, un instant plus tard, le soleil aurait manqué à ses devoir et n’aurait pas été en train de jouer avec la mince feuille d’or qui nappe à présent son œil de son éblouissement fugitif.

"Ça brille." Il a l’habitude de toujours répéter ses phrases lorsqu’il n’a rien à dire, comme pour se convaincre de l’importance de ce que si rarement il articule.

Il croit voir là comme un reflet de lumière diffracté sur le prisme d’un diamant au doigt d’une jeune femme.

On devine ses formes au second plan, un mamelon se dessine sous la robe légère comme l’ouate de quelques nuages abandonnés.

Un voile léger qui dévoile la douce courbe d’un ventre, d’une poitrine, qui simplement se pose là, sans ostentation, simplement parce qu’elle est là.



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