Gare III

À ma gauche, un grand type râblé, � la figure carrée, les cheveux courts un peu versaillais strict, vêtu sportif — randonneur (étrange en cette contrée du nord on ne peut plus plate). Un bermuda blanc donne un peu d’ombre � des mollets conséquents, campés dans des chaussettes et tennis (oui, tennis, pas basket, tennis, comme on en faisait) blanches. Au-dessus un pull � petites mailles orné, ce qui me frappe alors qu’il me scrute d’un regard que je ne saurais qualifier — mi-indifférent, mi-juge, mi-curieux —, d’une petite croix blanche au niveau du cœur. À la main, des clefs de voiture finissent de m’intriguer, � propos de ce curé qui semble avoir fait un petit dimanche au grand air de la campagne — sans doute seul� — retraite sportive, ermitage revigorant, épanouissement du corps, dire la messe en courant, battre le record du monde du nombre de messes en un seul dimanche…

À ma droite, un jeune type qui porte, enveloppée dans un plastique transparent, une table � repassage nue — c’est-� -dire dénué de ce tissu plastique ignifugé et épais qui recouvre d’habitude ce genre d’objet ménager. Déménagement tardif.