Un roman trop ordinaire

Ça allait plutôt mal dans ma vie.
Je sais. Je suis névrosée, hypocondriaque, égocentrée, je n’ai aucune confiance en moi, je pense toujours que je suis une loser. Mais là, c’était pire. Alors écoutez-moi quand même.
Sylvain venait de me plaquer pour l’une de ses collègues de bureau ; je collectionnais les rendez-vous foireux et les histoires d’un soir.
Au bureau non plus, c’était pas l’idéal. Je me battais pour faire mes preuves et obtenir un poste un rien meilleur.
Bref, je me (…)

Ce matin, très tôt, des coups francs et sourds ont résonné à ma porte. Il était tôt, ma grasse matinée était à peine entamée. Je replonge le visage dans l’oreiller, j’ignore. Les coups se sont faits plus insistants. Bientôt l’importun a trouvé la sonnette qu’il n’a plus laissée tranquille, puis ce sont des coups, des sifflets et enfin des cris brefs et indistincts, qui s’amplifient et se déforment dans la cage d’escalier.
Impossible d’ignorer plus longtemps. Sortant à contrecœur d’entre (…)

Un Whisky, double, sans glace. Un autre. Et encore un autre. Ne sert à rien. Noyer dans l’alcool. J’ai pu faire ça, dans le temps. Les médocs aus-si. Médicaments : pilules blanches, bleues, inertes, abruties. Encore un peu d’alcool, une petite pilule que je ne connais pas et encore un verre. Aujourd’hui c’est inutile, je le sais. Je sais bien que ça ne marchera pas. Ça ne me fait même pas plaisir. À quoi bon continuer ?
-- Where are we ?
-- What do you mean ?
-- Where are we ? Which (…)

NEW YORK CITY
Je rentrais de l’hôpital. Une semaine auparavant, mon médecin m’avait regardé avec des yeux vides et tristes, avait pris une pause trop compassée pour être solennelle puis avait lâché la sentence la plus terrifiante de toutes :
« C’est inquiétant. Je voudrais vous faire faire quelques analyses sup-plémentaires, dont une IRM du cerveau. Tout ça m’inquiète vraiment. »
J’étais sujet à des étourdissements. J’avais des flashs devant les yeux et, souvent, mes oreilles (…)

Bonjour, je m’appelle Marc. Ce roman parle de moi et raconte mon histoire.
L’AUTEUR — Hé ho ! Tu trouves pas que t’abuses un peu : ce roman, c’est mon roman.
MARC — Et depuis quand ce serait ton roman ?
L’AUTEUR — C’est moi qui ai eu droit au premier chapitre, non ? J’étais là en premier, premier personnage à avoir la parole, tout ça, c’est à propos de moi. Ça raconte MA tragédie. Non mais sans blague.
MARC — Ça ne veut rien dire : je pourrais te citer des dizaines de romans où le (…)

Cette pièce ne ressemble en rien à l’image que je me faisais d’une cellule. Ressemble davantage à une chambre d’hôpital. D’hôpital psychiatrique pour être exact. Vu mon présent état de stupéfaction cela n’aurait rien d’étonnant. Je me demande en effet si je ne suis pas fou, si je n’ai pas perdu tout sens des réalités.
Quatre murs blancs. Pas vraiment sales, seulement grisés par la condensation des centaines de respirations de ceux qui m’ont précédé. La lumière du jour entre par une fenêtre (…)