Inachevé.net

Se refaire

Jérémie Szpirglas — 2026-07-13T07:44:39Z

« On ne se refait pas. »
Il parait. C'est ce qu'on dit en tout cas.
Et en tant qu'écrivain, se refait-on ? J'aime à le croire, j'aime à le penser, mais je n'en suis pas persuadé. Certes, je peux citer, de tête, certains écrivains qui semblent se réinventer à chaque nouveau livre. Un Pérec, par exemple, qui revisite à chaque aventure littéraire un genre différent — mais se refait-il pour autant ? C'est toujours sa persona d'écrivain, ses lubies, ses obsessions, ses névroses qui chaque fois resurgissent.
Tout ça pour arriver à ceci : j'aimerais parfois me refaire en tant qu'écrivain.
Exemple : j'adore la truculence. J'aime les histoires, les personnages, les situations truculentes. Je m'en repais : Rabelais, les Valeureux, Mangeclous… Ces épopées improbables, tirées par les cheveux, burlesques et débordantes d'humanité.
Idem pour les à-côtés du réel, rendus possibles par la seule alchimie de la langue et de l'imaginaire : les Kafka, Borgès, Melville. J'adore.
J'aimerais pouvoir écrire comme ça. J'adorerais. J'y travaille du reste. Anthropocène, par exemple, était l'une de ces tentatives. Et j'ai dans mes tiroirs à idées plein d'esquisses et de débuts de roman qui en relèvent. Mais suis-je pour autant capable de produire un Bartleby ou un Bartlebooth ? Un Mangeclous ou un Gargantua ? Non pas qu'il soit nécessaire d'en produire de nouveaux : ils sont là, ils existent, quelle idée de vouloir les copier ? Mais un personnage de cette trempe, de cette démesure, de cette déraison ? Oh que oui, j'aimerais. Et pour l'instant, je ne suis parvenu qu'à un pseudo-tueur en série (Je suis guéri) et à une absurde pile de pont (Anthropocènehttps://www.publie.net/livre/anthro...).
Même dans la comédie romantique à laquelle je m'attèle au quotidien depuis quelques mois, les personnages sont tous doués d'une sensibilité raisonnable, d'une raison sensible. Alors, bien sûr, on me rétorquera que ce genre de texte n'est pas le lieu d'une telle invention hors norme. Possible. Mais la question n'est pas là : en suis-je même capable ?
Et plus encore : mon amour pour eux vient-il justement de mon incapacité à les inventer moi-même ?

Fuir

Jérémie Szpirglas — 2026-07-07T07:52:27Z

Le voilà qui se résout à fuir. Enfin. « Enfin », se dit-il. Il en a mis du temps. À prendre sa décision. À prendre la fuite. Pas facile. D'autres avant lui ont fui. Parmi ses aïeux. Ils ont préparé leur fuite, patiemment, méthodiquement, sauvant ce qui pouvait l'être. D'autres encore, plus lointainement encore, ont espéré jusqu'à la dernière seconde. Mal leur en a pris. Poches vides, familles décimées. Ils ont fui, certes, mais dans quel piètre état.
Le voilà qui se résout à fuir. Enfin. Sans réelle méthode, mais pas complètement à la dernière minute non plus. Par lâcheté. Parce qu'il avait espéré résister. Au moins un peu. Ça demande du courage de résister. Ça demande de l'entêtement. De l'espoir, de l'aveuglement, un acte de foi, authentique. Mais envers quoi ? Après tout, la déception est partout. Cette lâcheté, la sienne, est aussi celle qu'il voit chez les autres, qui leur a fait baisser les bras avant même de lever le poing.
Le voilà qui se résout à fuir. Enfin. Et il se dit que ça va être sans fin. Pour aller où ? Vers quel havre inconnu et hostile ? Vers quel territoire auquel il se gardera bien de s'attacher ? Parce qu'une fuite en appelle une autre, se dit-il. Pourquoi serait-il mieux accepté que là où il est né et où il se sentirait encore chez lui. L'exil est sans fin : c'est celui de la langue, de l'accent, de la terre. C'est tout cela qu'il quitte. Il ne sait même pas s'il regrette. Sans doute un peu.
Le voilà qui se résout à fuir. Enfin. Il se console en se disant qu'il est un lieu qu'il n'aura jamais à fuir. Un lieu tout au fond de lui, ce lieu qui résonne de toutes les musiques, de tous les poèmes. Ce lieu qui, quand il parvient à y retourner, lui fait soudain lâcher les épaules, dénouer les tripes. C'est vers ce lieu de paix et de beauté qu'il voudrait fuir. Mais il sait bien que ce lieu n'existe qu'en lui. Que le sentiment de sécurité qu'il lui procure n'est qu'illusion. Il sait aussi qu'on peut lui arracher. Lui faire oublier jusqu'à son existence.
Le voilà qui se résout à fuir. Qui se désolidarise de ses fondations. Qui se disloque. Il est à lui seul dérive des continents, fission nucléaire, supernova. Mais discrètement, silencieusement, dans l'ombre qui succède à la fugue.

Engagement

Jérémie Szpirglas — 2026-07-06T12:45:48Z

Elle ne le connait pas. Ce qui explique peut-être cela. Elle ne le connait pas, elle ne connait rien de lui. Il est comme une page blanche. Son visage est quelconque, ne lui évoque rien. Sa mise est simple, sans aucun signe d'appartenance à quelque communauté ou classe sociale. C'est au petit matin, l'été, une promenade en forêt, tout le monde se ressemble. On ne croise que trois groupes de personnes : d'une part les habitués, que sont les promeneurs de chien et les joggeurs, et d'autre part, les randonneurs occasionnels, profitant de la fraicheur qui précède la torpeur du cagnard — je sais, j'ai écrit qu'il n'y a que trois catégories de personnes, mais recomptez bien, vous verrez.
Elle fait partie des promeneurs de chien, lui des joggeurs. Mais elle ne croit pas l'avoir jamais croisé. Elle ne sait strictement rien de lui, sinon qu'un instant plus tôt, son chien en jappant a sauté joyeusement à sa rencontre. Raison pour laquelle, peut-être, suivant en cela l'inclination philanthrope de son animal, elle lui est plutôt bienveillante. Mais c'est surtout parce qu'elle ne sait rien de lui. Difficile de convoquer ses a priori quand on ne sait rien.
Aussi quand il s'étale de tout son long un peu plus loin sur le sentier se précipite-t-elle sans hésitation à sa rescousse, prête à dégainer un mouchoir pour son nez qui saigne, à l'aider à se relever.
Ferait-elle preuve d'autant de bonté et de gentillesse si elle savait ? Si elle savait qu'il fait en réalité partie de ces gens qu'elle abhorre, de ces gens qui veulent accueillir les migrants, de ces gens qui viennent en aide aux inconnus, de ces gens qui s'affolent d'un climat déréglé, de ces gens qui voudraient ouvrir plutôt que refermer, de ces gens qui ne cherchent pas un bouc-émissaire simple et commode, de ces gens qui pensent que les solutions simplistes sont bien souvent inefficaces, de ces gens qui coupent les cheveux en quatre, de ces gens qui, pense-t-elle, l'empêche de dire ce qu'elle veut dire, ce que ce qu'elle appelle le bon sens lui dicte.
Le cœur sur la main, elle se presse, aide, s'enquiert. Il va bien, merci. C'est gentil.
Et lui, serait-il aussi prompt à accepter cette main charitable, s'il savait le bulletin brun qu'elle met dans l'urne, les insultes qu'elle profère souvent, ce cousin qu'elle refuse d'inviter aux fêtes de famille depuis qu'il y a amené son petit ami, les sombres pensées que lui inspirent les conspirations qu'elle soupçonne, le mépris qu'elle éprouve pour le métier qu'il pratique et dont elle ne sait pourtant rien.
On parle parfois dignité humaine face à l'adversité.
Jusqu'où ?
Quand les antagonistes se retrouvent-ils enfin ? Le peuvent-ils ? Comment ?

Insomnia

Jérémie Szpirglas — 2026-06-18T07:26:27Z

Depuis la plus tendre enfance, il se voyait comme l'inéluctable perdant d'un combat perdu contre l'insomnie. Un temps, il avait contourné la lutte, repoussant toutes les nuits le sommeil au plus profond de l'obscurité, laissant la physiologie faire le reste — mais c'était l'époque bénie où il était seul à déterminer les contours de son cycle nycthéméral, époque révolue hélas. À sa réticence involontaire à l'endormissement s'étaient de surcroit ajoutés d'autres petits obstacles à la sérénité vespérale — obstacles certes adorables mais qui n'en générait pas moins énervements, inquiétudes, énurésies.
Exception faite de cette parenthèse enchantée, chaque soir depuis aussi loin qu'il s'en souvenait, il avait recours à un rituel. Rituel appris, auto-imposé, peaufiné au fil des semaines et des mois — un rituel qui lui semblait avoir mieux fonctionné, ou plus fréquemment peut-être, que tout autre, du moins quand il parvenait à s'y tenir — un rituel auquel il revenait invariablement : il se racontait des histoires. Des histoires dont il était le héros, bien sûr. Tour à tour espion, médecin, pilote d'avion, ou tout simplement lui-même, entouré de ses proches et amis. Il faisait face à des défis formidables, des éléments déchainés, ou au contraire à un calme si plat qu'un canal s'était pendu. Quand il était plus jeune, il s'imaginait rencontrer enfin l'amour fou. Depuis qu'il l'avait rencontré, il s'imaginait ne pas le perdre.
Seulement, ce rituel eut bientôt un défaut : il marchait trop bien. Pire, la technique était si efficace que l'histoire n'avançait jamais. Et quand il était parvenu à la faire avancer, il oubliait le lendemain l'épisode précédent, perdu dans les brumes de l'assoupissement, et se voyait contraint et forcé à reprendre toujours au même endroit.
S'il parvenait enfin à dormir, il le vivait comme un véritable drame, sinon un authentique cauchemar. Parce que notre homme aurait voulu se rappeler de ces fables et les écrire : elles lui semblaient si fabuleuses, il était persuadé qu'elles lui apporteraient enfin le succès qu'il recherchait — best-seller, blockbuster. Il se rappelait cette anecdote racontée par Alfred Hitchcock à François Truffaut, d'un scénariste qui se réveille chaque matin avec la certitude d'avoir rêvé d'une histoire exceptionnelle, dont il ne garde hélas aucun souvenir. Il décide un soir de poser sur sa table de nuit un papier et un crayon dans l'espoir que, dans un demi-sommeil, il y consigne l'idée aussitôt rêvée. Le lendemain matin, alors qu'il est en train de se raser, il se dit : « Zut ! J'ai encore rêvé d'un scénario formidable, et j'ai oublié. » Puis se rappel : il se jette frénétiquement sur son carnet et lit : « Boy meets girl (un garçon rencontre une fille). »
Au contraire du personnage incarné par Gary Cooper dans La Huitième femme de Barbe-Bleue de Lubitsch, qui espère trouver le sommeil en épelant « Tchécoslovaquie » à l'envers et finit par tomber amoureux de la femme qui lui a donné ce conseil, notre homme, lui, ne parvenait jamais à retenir ces fugaces instants de créativité pure et magique qu'il était parvenu à se procurer lui-même.
Gare à ce à quoi tu aspires : c'est souvent par là que tu seras le plus sévèrement puni.

Et si on n'a rien à dire ?

Jérémie Szpirglas — 2026-06-05T08:47:47Z

C'est une expression toute faite, pleine de bienveillance sans doute, mais qui a le don de m'agacer au plus haut point : « Cet.te artiste-là, il.elle a des choses à dire. »
Bien souvent, ma première réaction c'est : « Encore heureux ! Et puis quoi encore ? S'il.elle n'avait rien à dire, il.elle fermerait sa gueule, non mais sans blague ! »
Et puis ma deuxième : « L'important, ce n'est pas qu'il.elle ait des choses à dire (artiste/à dire : je viens de commettre un petit lapsus clavieræ), c'est la manière dont il.elle les dit. C'est la forme, l'expressivité, la media qui les transmet (vive le pléonasme), par lequel ce message, ce sentiment, transite, et sa capacité à faire entrer l'autre en résonance. »
Bref, j'ai bien conscience d'enfoncer ici des portes ouvertes. Mais que se passe-t-il si on a la forme, si on a le media, si on sait toucher, si on sait faire vibrer l'autre, mais qu'on n'a rien à dire ?
Raymond Devos disait : « Vous n'avez rien à dire, mais parlons-on ! »
Parler pour ne rien dire — on en connait tous des gens qui passent leurs vies à ça. Alors pourquoi ne pas créer pour ne rien dire. Créer pour créer, sans èthos, sans rien à exprimer. Du blanc.
Mais le pire n'est pas là : le pire est dans la prise de conscient, non pas qu'on n'a rien à dire, mais du sentiment que ce qu'on a à dire n'a pas vraiment d'importance, ne vaut pas de voler du temps à l'autre — car, après tout, l'artiste vole du temps, de l'attention, de la bande passante, même à son public, c'est un fait : ou s'il ne le lui vole pas, du moins l'échange-t-il justement contre cet èthos qu'il convoque en lui — frisson, plaisir, effroi…
Alors si souvent, cette question quand je parle de mon métier : « Et ton livre, de quoi parle-t-il ? »
Non pas : « Qu'est-ce qu'il raconte ? » mais « De quoi parle-t-il ? » Au sens de : quel en est le sujet, quel débat vient-il nourrir ou susciter ?
Certains de mes textes, de fait, ont un sujet (la psychanalyse, l'interruption médicale de grossesse, la marque pour le moins absurde que laissera l'homme sur sa planète, l'acte de création…), d'autres, en revanche, louchent vers le pur divertissement (avec quelques petites remarques à peine plus profondes semées au passage) — la forme devenant alors un fort enjeu.
En vérité, cette petite réflexion matinale rejoint celle d'une autre, voilà quelques semaines : Ernst Lubitsch aurait-il obtenu la Palme d'or ?

Virginal (bis)

Jérémie Szpirglas — 2026-06-01T07:37:18Z

J'envie mes enfants. Je les envie de tout ce dont ils font l'expérience pour la première fois, de cette fraicheur toute particulière dans la découverte, même d'une œuvre très ancienne, mais qui vous frappe comme le saut de peinture la toile blanche et vierge, tâche éclatante (dans tous les sens du terme) qui ruisselle sur tout le reste.
Une chose m'amuse particulièrement à présent qu'ils sont assez âgés pour avoir un peu de bagage et d'attention aux détails : leur capacité à détecter la citation, le clin d'œil, la référence, l'inspiration. Mais une capacité encore trop neuve pour faire le tri, pour ne pas savoir dans quel ordre, car ce genre de clin d'œil, s'il n'est pas totalement intransitif, a souvent une origine unique — et c'est parfois l'origine qui, à leurs yeux, fait clin d'œil au successeur, et non l'inverse. Ainsi, à leurs yeux, North by Northwest copierait à James Bond…
Au-delà de la naïveté du raisonnement — que quelques précisions dans les dates permettent de corriger rapidement —, deux idées jaillissent de ces erreurs : d'une part, le délicieux concept de plagiat par anticipation (quand Beethoven, glissant par hasard sur quelque harmonie, semble citer Schubert, ou Montgeroult, par la limpidité de ses arpèges, semble faire du Chopin ou du Schumann), et d'autre part, le vertige de l'archéologie du futur.
L'archéologie du futur, c'est une idée que j'ai déjà largement développée dans mon deuxième roman, Anthropocène, sans toutefois nullement l'épuiser. Par exemple, je n'ai pas exploré un aspect précis de la chose : la reconstitution d'une chronologie, qui permettrait justement de rétablir la paternité de certains schèmes artistiques. Imaginons-nous dans plusieurs dizaines de milliers d'années, voire des millions. Pour un archéologue de cette époque future, arriver à ordonner les dates de création d'un Leonard de Vinci ou d'un Rothko, de Don Quichotte (cf. Pierre Ménard) et de Fin de Partie, sera extrêmement ardu. De même qu'il nous est aujourd'hui difficile de déterminer au siècle près les peintures de Chauvet ou de Lascaux. Alors comment esquisser une histoire de l'art avec des datations aussi imprécises — sachant, en outre, qu'il est peu probable que certains chefs-d'œuvre d'aujourd'hui dure aussi longtemps : on voit mal un film tourné et stocké en numérique rester lisible dans un million d'années.
Il n'empêche, l'idée que se fera notre archéologue du futur du réseau d'inspirations et de référence de notre art actuel ressemblera sans doute plus à celle que s'en font les enfants…

Des histoires de familles

Jérémie Szpirglas — 2026-05-27T08:43:00Z

Des histoires de famille, j'en ai plein les tiroirs — et pas que les tiroirs du reste. J'en ai des grandes, des belles, des minables, des drôles, des touchantes, des émouvantes, des tragiques, pour tous les goûts et de toutes les couleurs.
J'en ai plein, que je raconte volontiers, au détour d'un dîner ou d'un verre à moitié plein (oui, je suis comme ça, moi, aujourd'hui du moins), et qui enchante, je crois, réellement mon auditoire. Des histoires fascinantes, une véritable épopée, qui inscrit la trajectoire transitoire de ma famille dans la grande, avec sa grande hache, comme disait l'autre.
L'autre, d'ailleurs, qui n'a jamais fait que ça, et avec quel génie : raconter sa famille, ses absences, ses deuils, son mode d'emploi quand on l'a égaré. Qui l'a fait avec toutes ses contraintes, qui le forçait finalement à les faire jaillir de lui, à soulever le refoulé.
Mes histoires de ma famille ne sont les mêmes que les siennes. Bien souvent bien moins dramatique, et c'est heureux. Elles méritent cependant, je pense, d'être racontées, d'être mises en forme. Et là encore : l'écriture comme une série de problèmes à résoudre.
Comment ? Sous quelle forme ? Comment concaténer ce qui parfois n'est qu'une série d'anecdotes à la plausibilité douteuse ? Comment donner à voir ce bouillonnement d'histoires, cette multiplicité de versions, de points de vue ? Comment saisir, aussi, la manière dont ces histoires se figent peu à peu dans une narration unique, pas forcément univoque, mais peu à peu fossilisée, sur laquelle se sédimentent peu à peu les ajouts et sels de la série téléphonarabique des locuteurs ?
Ça, c'était le premier problème, que je crois être parvenu à résoudre, même si y a plus qu'à, comme qui dirait.
Vient le second : comment me défaire de la culpabilité de voler la parole des autres membres de ma famille ? Pour les plus anciens, ce problème n'en est plus un, ou presque — et, dans le même temps, que je crois que ce roman serait presque plus écrit pour eux, pour qu'ils sachent que leur mémoire perdure sous une forme ou une autre, que pour les nouveaux venus. Mais pour les moins anciens comme les moins jeunes ? Peur, parfois, de les enfermer dans une image d'eux-mêmes qui, malgré tout l'amour que je peux y mettre, ne sera certainement pas la leur ?

Déjà, en Grèce tantrique

Jérémie Szpirglas — 2026-05-26T07:36:17Z

« Déjà, en Grèce tantrique, les températures étaient accablantes, les sècheresses émoussantes, les soleils harassants. Cycle naturel, parait qu'ce s'rait. J'sais pas, j'y connais rien. J'fais rien qu'à répéter c'que la dernière personne qui m'a causé m'a dit. Seriez venus hier qu'ç'aurait sans doute été autre chose. Peux pas le garantir, mais c'probable.
J'vous assure, déjà, en Grèce tantrique, y avait tous ces machins-là. Pourtant, z'avaient pas encore envoyé leurs fusées, qui font que des trous dans la couche de l'ozone. Pis on z'avait pas non plus nos voitures pour aller où bon qu'on veut.
Alors qui croire, je sais pas moi. Pas fait d'études, moi. Mais on m'la fait pas. Si déjà en Grèce tantrique, y avait déjà tout ça, alors comment que ce serait de notre faute ?
Y avait pas les immigrés non plus, vous m'direz. C'est pas faux. Quoi que. Et les barbares, ça viendrait pas de la Grèce tantrique les barbares ? Y en avait pas, des invasions barbares, en Grèce tantrique ? Même que ce serait eux qui les auraient inventées. Pas invitées, hein, que j'dis ? InVENTées. Avec du vent, dans les voiles, pour pousser leurs p'tites barques vers nos beaux rivages qui leur font les yeux doux.
Et déjà en Grèce tantrique, ils les rejetaient à la mer. Si, si, j'ai entendu ça, je sais plus où. Avec leurs chevaux de Troie et tout. Y z'y foutaient à la flotte, ouais. Ça existait pas les droits de l'homme et tout le tintouin. La démocratie, oui, parait que oui. Mais les droits de l'homme, faut pas abuser. Et y en a qui croient que ça va ensemble ! Me font bien rigoler… Ça se saurait, ça, si la démocratie ça allait avec les droits de l'homme. Rien à battre des droits de l'homme. Si on est plus contre que pour, zip ! Pas de droit de l'homme. Et tant pis pour tous les zimmigrés au fond de l'eau. On leur a pas causés, à eux. On leur a pas demandé de v'nir. Et puis quoi.
D'un autre côté, en Grèce tantrique, faisaient des trucs pas très catholiques. C'est p'têt pour ça que ça chauffait. Z'étaient en colère, là-haut. Fallait pas voir à voir à aller se faire voir. Suffit c't'affaire. »

Mon royaume pour des amphet !

Jérémie Szpirglas — 2026-05-20T07:38:53Z

Après Des amphèts pour un amphi, titre qui a jailli comme ça, dans mon esprit, à la lecture d'un article de presse sur l'usage non médical de psychotropes par des étudiants stressés, d'autres titres m'ont pris d'assaut (en rafales, bien sûr). Aujourd'hui : Mon royaume pour des amphèts ! Et, aujourd'hui comme le mois dernier, livrons-nous à nouveau à ce petit exercice d'imagination : à partir d'un titre donné, tenter d'esquisser une intrigue, un pitch.
Plus qu'un roman de la Série Noire, Mon royaume pour des amphèts ! fait plutôt venir une parodie shakespearienne — et pourquoi une parodie, du reste, ça pourrait être, à la manière d'un Kurozawa revisitant consciencieusement l'œuvre du Barde à la sauce Miso, un remake de Richard III dans le contexte de la Pègre, du trafic de drogue.
Une Guerre des Guns&Roses, en somme. J'aime à penser que les producteurs de The Wire pourrait en faire un chef-d'œuvre. Mais mon envie serait davantage de rendre à cette tragédie historique toute la mesquinerie que recouvre la soif du pouvoir. Plus que le génie machiavélique, l'hypocrisie, la manipulation, la petite frappe, le pervers narcissique à la petite semaine. Non pas le rêve d'un destin historique, la quête de la gloire, dont la couronne ne serait que le marchepied, mais l'avarice, la petitesse d'esprit.
Reste que le titre n'aurait finalement pas trop sa place dans cette histoire : pourquoi ce petit chef aurait-il besoin d'amphétamines, au cœur d'une bataille en passe d'être perdue ?

Des amphéts pour un amphi

Jérémie Szpirglas — 2026-04-30T08:20:52Z

Des amphéts pour un amphi : le titre a jailli comme ça, brut, dans mon esprit, à la lecture d'un article de presse sur l'usage non médical de psychotropes par des étudiants stressés, imaginant ainsi démultiplier leurs capacités.
Aussitôt ce titre m'a paru parfaitement à sa place dans une collection comme la Série Noire. Mais pour quel roman ? Petit exercice : à partir d'un titre donné, tenter d'esquisser une intrigue, un pitch.
Le plus évident — en lien de surcroit avec la lecture qui l'a fait naitre — serait que cela se passe dans un milieu universitaire. Mais alors quoi ? Un trafic de drogues parmi les étudiants qui tournerait mal ? Pourquoi pas. Ça fait un peu réchauffé, mais il y a du potentiel. Ce serait toutefois un sujet un peu trop « social » pour la Série Noire, non ? Pas suffisamment distancié, ou acide ?
Dans ce goût-là, on pourrait alors penser plutôt à une histoire à la David Lodge : parmi les professeurs et leurs assistants ? Quand David Lodge rencontre #MeToo ? Ça commencerait par une soirée qui semble avoir mal tourné : l'overdose d'un professeur — pour éviter les clichés, je pencherais pour un professeur jeune (pas un vieux mal blanc en tout cas). Un professeur qui ne semble jamais avoir fait de vague. Rapidement, le détective en charge de l'enquête découvre qu'il n'est sans doute pas mort là où on l'a trouvé (dans un bureau de l'administration, mettons, même pas le sien), mais plus vraisemblablement au pied d'un tableau d'amphi (on retrouve de la poussière de craie sur ses vêtement, accumulée de telle sorte qu'on peut imaginer qu'il s'est roulé par terre). Mais la hiérarchie de la police a hâte de clore le dossier : l'overdose accidentelle, c'est parfait, c'est plausible, et ça permet de réaffecter les moyens à d'autres enquêtes. Mais notre détective flaire le gros coup. Il poursuit seul ses investigations, tente de tracer la drogue qu'on a détecté dans le sang de la victime. Au fil de ses pérégrinations, notre anti-héros va se faire tabasser par une petite frappe qui veut se faire remarquer par un gang de dealers (lequel, finalement, n'a rien à voir avec la choucroute), tomber amoureux de la veuve éplorée de la victime (pas si innocente que ça : il nous faut bien une femme fatale quelque part).
Finalement : l'overdose aura été vraiment accidentelle (il pensait prendre un doliprane, et ça n'en était pas), mais on aura mis au jour une sombre histoire de kidnapping, sur fond de vengeance politique (le préfet est trempé jusqu'au cou, et peut-être même l'Élysée ?).
Voilà. Reste à l'écrire. Et à tenter de réconcilier toutes les contradictions que, dans mon improvisation, j'ai immanquablement suscitées.