Inachevé.net

Improvisation

Jérémie Szpirglas — 2011-07-26T23:28:15Z

(Ne plus y penser. Ne plus songer à la brûlure, à l'étau, à l'implosion, à la portée de tous. Ne plus y songer, l'écarter d'un bras vengeur sans plus s'y appesantir que sur la plume l'édredon jadis cultiva ses terres. L'ongle est long et noir, et rien n'y viendra pimenter l'immensité diaphane de l'extrême août sans redevance repoussée à plus tard. Par aveu et par avion. Rien ne t'y attarde plus, avance de ce beau pas de prince alouette qui t'a vu conquérant aux quatre coins du pays, de ce pay tout de graves et de murs vêtu. Et la vague n'est plus irrésolue qui te submerge au terme de tes douleurs centenaires et cent fois revenues de cet éternel retour qu'on voudrait ignorer. Tu n'es plus, tu n'es plus rien sinon cette pâte informe qui s'absorbe jusqu'au fond du fond de la quête, sans humaine apparition. Voile noire qui invite l'entière horizon, pousse l'echo à venir mourir sur les falaises d'albâtre de ta chevelure déroutante. Tu t'écroules, face la première dans l'herbe humide, les bras en crois qui voudraient, qui brûlent, de l'embrasser jusqu'à ce que mort d'Isolde s'ensuive.)

Sans Titre XXI

Jérémie Szpirglas — 2011-02-14T17:05:15Z

Accumulation du verbe — transpercer un volume — une bibliothèque — relever tous les mots ainsi désignés — secouer — avaler, digérer, laisser reposer, laisser reprendre à sa guise — récurrence langagière — ne pas savoir s'en sortir — vouloir enfin tourner en rond, volontairement, délibérément, revenir compulsivement vers le même lexique — anodin et cuir de chèvre.

Esquisse(s)

Jérémie Szpirglas — 2010-03-26T00:44:07Z

Quelques hommes la regardent.

Elle le sait.

Ajuste de deux doigts délicats une mèche qu'elle croit rebelle et qui lui retombe aussitôt sur le front. Attire le regard sur son regard sans apprêt.

Tête rentrée dans les épaules, buste en avant, pas rapide, nerveux, le casque noir de cheveux bouclés comme indifférent aux bourrasques de vent, yeux cillés, visage fermé, prise dans le quotidien, occupée ailleurs pour son trajet pressé.

Debout, grande, exposée à tous, large décolleté porté sans ostentation mais avec savoir. Elle sait ce qu'elle peut en faire, l'effet produit par la naissance veloutée de sa poitrine, et l'ombre qui joue entre ses seins. Ne s'en préoccupe pas, vaque, mais son corps, ses épaules et ses bras, s'en occupent à sa place, le soignent, le modèlent au gré des mouvements.

Assurance factice, qui cache pourtant bien son petit malaise, ce petit malaise mêlé de plaisir diffus de se savoir sous le regard.

Sourire large, qui fend son visage d'une beauté qu'il n'a pas au repos. Les lignes sans grâce particulière saisissant alors l'éclat de la lumière, la blancheur des dents.

Bientôt, elle sort d'elle-même, toujours plongée dans sa conversation, elle entre en représentation, pense et polit ses poses, prévient ses gestes, qu'ils ne s'échappent pas, en laisse échapper quelques uns, un rire, un nez qui gratte. Sans maquillage, ses yeux s'approfondissent, se posent plus longuement, plus insistant — elle voudrait les charger de mystères ténébreux.

Fait tomber le gilet, découvre ses épaules larges et généreuses, devient estivale.

Une frange, un visage lisse, sans expression, un apprêt statuaire des épaules, un rire de balancier.

La bouche est petite lorsqu'elle ne sourit pas, lèvres détendue, la supérieure comme un tissu soulevé par une vague paresseuse, les traits grossièrissent à vue d'œil, à mesure que s'installe la fatigue.

Assurance devient orgueil — l'arrogance n'est pas loin. Sans la distance, elle aurait depuis longtemps dressé ses barrières.

Nantes.

Sans-Titre XX

Jérémie Szpirglas — 2010-02-07T18:41:31Z

Il y a quelques années encore, cinqdix ans peut-être, les affaires marchaient bien. Aujourd'hui, c'est dur. Très dur.

Vous me direz lacriselacrise, lacrisececilacrisecela. Mais non, la crise n'a rien à voir à l'affaire. La solidarité connaît pic grâce à la crise, la générosité, au moins d'un sourire — il n'est pas une personne dans la ville qui n'a dans son entourage quelqu'un en difficulté, au chômage, et l'identification est vite faite. Grâce à la crise, les autres, ceux qui demandent, miment, marionettent, gazettent, rient — tous ceux-là vont mieux que jamais, ou du moins pas plus mal, leur business est en plein boom, non pas en volume mais en nombre de transaction.

Mais nous... Nous... Nous sommes victimes de la technologie. À l'instar de la caissière, du gars au péage d'autoroute, de l'ouvrier à la chaîne, du journaliste papier, nous souffrons de la démocratisation des outils technologiques, de leur miniaturisation, de leur perfectionnement.

Aujourd'hui, quand nous poussons la chansonnette dans un wagon du métro, qu'importe ce qu'on chante, la manière dont on le chante, le sourire avec lequel on le chante, on ne récolte que des regards noirs, méchants, agacés. Chacun dans sa petit bulle d'iPod chemine dans l'indifférence et notre voix est une interférence, un grain sel dans le shuffle. On peut bien déclamer du Shakespeare comme Laurence Olivier, on ne rivalisera jamais avec le dernier tube dont, même dans le vacarme du métro, on entend hors casque les résonances métalliques. On ne sera jamais qu'une nuisance sonore de plus dans la journée où les oreilles sont traitées comme un fourre-tout, et où l'environnement sonore souffre d'une pollution plus continuelle et plus usante encore que toutes les autres.

Ce moment dans le métro est l'un des rares dans la journée où l'on peut enfin plus ou moins choisir ce qu'on veut écouter. Nous ne sommes plus une distraction bienvenue, un sourire, un rayon de soleil inattendu, nous sommes ce qui les prive d'une des dernières libertés dont ils disposent dans leur rapport au monde sonore.

Nous agaçons bien malgré nous. Inconsciemment, nous participons de ce qui nous exclut, et de ce que nous voulons combattre à tous prix.

Ce texte, qui avait commencé comme une pseudo-fiction, comme d'autres récemment, se termine hélas sur un ton lourd de donneur de leçon, de démagogue anti-technologie, de complaisance snobinarde et plus ou moins politique (alors que bon, qui suis-je, moi ?). Dommage, j'aimerais tellement comme d'autres faire passer quelque "message" en filigrane, sans en avoir l'air.

À voir.

Sans Titre XIX

Jérémie Szpirglas — 2010-02-04T20:55:00Z

Je suis irrémédiablement fasciné, envoûté, séduit (jusqu'au plus profond de mon sensuel), par le talent. Surtout lorsqu'il s'exprime hors de soi et sur une scène. Plus encore lorsqu'il se projette invisible, ondes vibrantes, cheveux hérissés.

Elle est lumineuse cette chanteuse. Lumineuse, aérienne, pleine de grâce — on croirait ce paysage de vallée enneigée, le vent froid inlassable de l'hiver soulève jusqu'à quelques mètres de hauteur de fines particules blanches étincelantes, un fin brouillard pulvérisé (les Inuits doivent avoir un nom pour ça, nous, non, inventons-en un) brivomette ; au-dessus, le ciel est d'un bleuveuglant, la lumière rit, fraîche et légère, l'air pétille de plaisir sous l'œil indifférent de quelques pins et de quelques rochers qui hibernent en faisant le gros dos. Et cette fine poussière d'eau glacée qui vole en cadence, escadrille du froid sans but ni cible, touchant tout d'un doigt glacé mais sans hostilité. La chanteuse est comme ça, elle est d'une grâce éphémère, son rire d'une fraîcheur désarmante, sa colère haletante fait frémir, sa tendresse bouleverse, son souffle étreint, ses yeux lancent des éclairs au chocolat.

Hors scène, elle peut être adorable, piquante, ordinaire, pataude, pleine d'humour, aux traits grossiers, aux formes ingrates. Qu'importe. Sur scène, elle n'est que magie, elle n'est plus que sensualité, elle n'est plus que désir et ouvre en moi images disloquées, prismatiques, inconciliables.

On la contemple comme on regarde la neige, comme on regarde le feu, comme on regarde la mer — car elle est tout ça à la fois, et plus encore.

Sans-Titre XVIII

Jérémie Szpirglas — 2009-05-29T07:48:32Z

L'air vibre, tout autour de moi.
Les gestes sont hachés, frénétiques.
Les mots manquent, trébuchent.
Je bégaye, pour la première fois.
Les muscles convulsent, Parkinson n'est pas loin, crispations et tics.
Je bredouille, les syllabes qui viennent sont les mêmes que je babillais enfant, avec des m et du nasal.
La coordination fait soudain défaut, je tomberais à chaque pas.

- Sans-Titre(s)

Sans-Titre XVII

Jérémie Szpirglas — 2009-05-03T23:46:46Z

extravagante exubérante insouciante
sensuelle spirituelle charnelle
truculente fascinante séduisante
charmeuse audacieuse enjôleuse
aguichante débordante excitante
goulue décolletée gracieuse
plaisante badine étonnante
tentatrice provocatrice actrice
charmante amante inspirée
aiguillonnée insomniaque titillée
fatiguée exaspérée désespérée
oublieuse malheureuse soucieuse
souveraine vaine incertaine
voie diva essentielle

- Sans-Titre(s)

Sans-Titre XVI

Jérémie Szpirglas — 2009-05-03T01:13:03Z

L'homme est seul en scène, sur son estrade, six mètres au-dessus de tous. Il gueule dans un silence ordonné, gueule une haine par dessus la foule (hypothétique), l'appelle sans cesse amour, parle de sang, d'âme et de cœur, parle d'un pays (unifié), sans frontière, sans ennemi, dit qu'il est un pour tous, se reprend, un avec tous, dit et nie et (toujours) avance menace exige un amour sans partage, il gueule souffre, souffre de pouvoir, souffre de (son) pouvoir, souffre de ses 30 ans de pouvoir, agité, agité par sa douleur et ses illusions, agité par sa conscience qu'il néglige, tic (tac toc choc) des mots sur son visage qu'il voudrait lisse et qui se couvre de rides (caverneuses), laides, de profonds sillons qu'il travaille chaque matin devant la glace et qui se dévoilent à la foule (lointaine).

Plus tard

La femme est (seule) assise sur le bord du trottoir. Forme effondrée, dévoile ses jambes sans s'en soucier, les larmes coulent et roulent dans le caniveau, emportant avec elles les traînées de maquillage sur son visage (lisse), qui se couvre de sillons sombres et tristes, forme effondrée qui souffre de ces quelques mots (tic tac toc) choc, surprise de sa douleur quand ses illusions sont ainsi abattues, impuissantes, quand son amour sans partage qui n'exige (rien) est nié, elle renifle en silence, appelle son amour et souffre dans son sang, son âme, son cœur brisé, elle seule en silence au milieu du chaos de cette rue (tardive), seul dans cette rue, au ras du bitume.

Sans-Titre XV

Jérémie Szpirglas — 2009-02-23T17:51:59Z

métro luisant dispute le drame s'ouvre la tragédie est grecque les larmes sont de sortie odeurs nauséabondes

Elle vient de découvrir que son petit ami a dragué sa soeur — et, qui sait, peut-être pire.

Lui se défend. Non, ce n'était pas de la drague — ça ne tient pas — les aveux vont croissants :

Oui, je l'ai draguée, mais c'était sans y penser, par jeu / pour le plaisir ludique de séduire / sans penser à mal / innocent et sans dessein.

Oui, j'ai eu — j'ai senti / j'ai aimé — un petit truc pour elle... Mais rien ne s'est passé, je t'assure.

Mais que dis-tu non jamais enfin tu me connais jamais je ne ferais ça.

Oui, d'accord, on s'est embrassé / on s'est longuement embrassé / on a passé la soirée ensemble / on a couché ensemble / ce n'était qu'une histoire d'un soir / de plusieurs soirs... Mais toi aussi, tu m'as trompé, rien qu'en intention tu m'as trompé, avec ce type infâme et cet autre-là à qui tu montrais tes jambes / tu t'amusais à montrer tes jambes / tu t'amusais de ce que ta jupe glisse et dévoile tes jambes — tu voyais qu'il regardait, tu m'as trompé toi aussi, rien qu'en intention et que sais-je d'ailleurs, peut-être pire.

Elle proteste, pleure de plus belle — le métro est froid, indifférent, il sent mauvais et s'en fout — et les autres, eux aussi, n'en ont que faire, seulement ils sont dérangés de leur somnolence / lecture / jeux de séductions / regards — lèvent la tête / tournent la tête pour voir — voyeur — le spectacle / mieux écouter en voyant les visages / lèvres — combler les silences et les bribes étouffées par les Fa bécarre trop bas / Sol bémol trop haut du métro.

La porte se referme, on entend encore ses sanglots étouffés derrière le claquement / roulement / accélération.

Sans-Titre I

Jérémie Szpirglas — 2008-11-17T02:24:46Z

Pour les épisodes précédents, aller voir là.

Arrivé à sa station, Romain se lève tout penaud, effleure une dernière fois le divin genou, for old times' sake, et de s'extirper de la foule pour descendre, manque de tomber plusieurs fois. Il est temps de prendre les choses en main ! De mettre les cravates au placard, définitivement — c'est quand même ridicule, une cravate, vous ne trouvez pas ? — et de trouver autre chose. Et,non, pas des jeans slims !

Je devrais peut-être lancer ma propre boite ? une boite de quoi ? De conseil ? Oui, mais de conseil en quoi. En cheveux, en chocolats, en petits pois, en conseil. Et une boite de conseil en conseil ?
Ou une boite de thon. Ouvrir une boite de thon.

Non.

Couloir, virage gauche, virage droite, faïence partout, couloir, porte, escalier roulant. Air libre. Petite pluie fine.

Pas si fine que ça. Fait bon, mais bon. On va pas trop tarder là-dessous. Parapluie. Pas de parapluie. Jamais de parapluie. J'y pense pas, c'est limite si j'en ai jamais possédé un seul. Je crois pas. Let me think. Non. Pas.

Prend sa cravate, dénoue le nœud, entoure sa tête du tissu, pour se protéger de la pluie. Car, en plus d'être maladroit, notre Xavier a un sens singulièrement peu développé du ridicule.

Juste à ce moment, une petite tape sur l'épaule le fait se retourner.

Je t'aime aussi, c'est fou, non ?

Elle s'avance vers lui, leurs genoux se touchent à nouveau, puis le reste. Ils s'embrassent.

Bon, alors, celle-là, comment va-t-on l'appeler ?

Je ne suis pas convaincu du tout. Et puis tout ça n'avance pas. C'est frustrant, tout de même.