Impensable

Amour horreur choisir
Illusion sans condition
La mort qui descend sur l’âme
Noirceur du rejet forcé
Haine du devenir aux yeux de l’autre
Yeux fermés, ce ne sont que couleurs sombres et lettres désordonnées.
Chaos de points d’interrogation et d’injonction forcément contradictoire.
On n’y est pas. On n’y sera pas. Pas à la hauteur, ni même au niveau.
Ça crie en tout sens, ça vrille, ça stride et ça stridule.
Et ce sifflement insupportable liquéfie le cerveau.
On préfère se cacher, s’immoler, se détacher, choisir pour ne pas voir.
Car comment continuer à vivre avec ça ?
Ce n’est même plus de la culpabilité, cela va plus loin, plus profond, plus amer, ça ronge, ça dévore, jusqu’à ce que tout se vide.
Coquille de nouveau, mais sans perspective.
On n’est plus les Danaïdes, mais le tonneau lui-même.
La volonté même n’accroche plus, glisse, on la voit s’éloigner comme un objet céleste lancé à pleine vitesse dans le vide intersidéral.
Le sens même du tragique.
Et cette peur de le mettre en mot, de le formuler, de l’écrire : l’écrire, est-ce l’aider à se concrétiser ? Ou au contraire le réifier, l’écarter, l’exorciser ?